Na serra

As cores de outono ainda predominam nas árvores e nas folhas que caem ao chão, o verde ganha forma e contraste,  a água e a chuva contribuem para que esta serra se pinte de verde escuro, no inverno que se aproxima. Há uma fusão de cores e cheiros, que nos é familiar. Lá ao fundo, do lugar onde estamos há uma fogueira que se distingue no meio da paisagem; sobre os nossos pés no meio da terra enlameada há também o cheiro das chuvas e da terra molhada, o cheiro fresco da erva e do musgo e o recém chegado cheiro a queimadas, vindo da fogueira de fumo algures lá ao longe. Uma simbiose de cheiros, apanhados do ar e guardados dentro de um frasco de vidro em segredo. Poderia ser este o natural e verdadeiro perfume do campo e rotulava-o, assim.

Ao acaso encontramos de perto a fogueira que de longe rasgava o céu azul de cinza claro, a responsável por desafiar aquele céu azul, está agora ali, perante nós, mesmo ao nosso lado. Adivinho-lhe uns setenta e tal anos, as suas roupas estão gastas e velhas boas para o trabalho no campo, as lentes dos seus óculos estão embaciadas do fumo, as mãos chamam-me a atenção e subitamente desejo-as fotografar, mas de novo concentro-me no seu olhar que é doce e terno. Conta-nos histórias sobre o pessegueiro, sobre as videiras e a figueira que caiu e continuou a dar figos, sabe tudo sobre aquele lugar, que é seu desde pequena. Conta-me que é sozinha, em troca eu prometo-lhe que volto e que a visito.

Existem pequenas histórias a desabrochar em cada lugar, se tivermos atentos e quisermos participar, seremos sempre personagens dessa mesma história, da nossa própria história.

Apetece-me nesta tarde esperar pela hora dourada, mas tenho compromissos noutro lugar e parto, com a promessa de voltar passando nos mesmos lugares, onde tudo se mantém e de onde tudo guardo.